ПЕСНЬ СБИТОГО ЛЕТЧИКА

Я болен свинцовой простудой.

Я бессильно смотрю, как земля

Приближается каменной грудой,

Причитая, в кровавых слезах.

Самолет мой поет песнь не спетую,

Ведь сегодня в России весна.

Напоследок ласкают небо

Два могучих горящих крыла.

Впереди - хаос вешней стихии,

Ждут меня всхлипы трав и костры.

Вечно юной, кипящей России,

Моей милой, любимой страны.

Я ворвусь туда светлой кометой,

Лучшей песней, поющей звездой.

Напоследок стану я светом,

Обжигающей, красной волной.

Смерть сегодня меня не поймала,

Ее нет для того, кто в меч

Переплавил себя величаво,

Окунувшись в горячую смесь.

Мне же ведомо стали бурленье,

Крик железа и пенье свинца,

Я упал прямо с неба на землю,

Для того, чтоб взлететь в небеса.