Скоро полночь. Небеса черны.

Улеглась дневная суета.

Протянулись в сторону луны

Жалобные прутики куста.

Мой усталый полусонный двор

Тёмен от недавнего дождя,

И слезится старенький забор,

Через лужи вброд переходя.

Стены, крыши, влажный двор ночной

И фонарь тщедушный на столбе,

Позабыв о сути прикладной,

Существуют сами по себе.

И деревья, ждущие рассвет

Нового, неведомого дня,

Безучастны. Им, бессонным, нет

Никакого дела до меня.

Отчего же этот непокой?

С сонным миром чувствуя родство,

Что же я ловлю с такой тоской

Исповедь безмолвную его?

Меж стволов петляя и столбов,

Вглядываясь в сумрачный пейзаж,

Как неразделённую любовь,

Я в себе лелею эту блажь,

Эту прихоть: в небеса глядеть,

Растворясь в пространстве городском

И наивно силясь овладеть

Непереводимым языком.

Л.С.