Скворечник

Он сказал с неподдельной любовью:

"Мне природа – родная сестра.

Про охоту и рыбную ловлю

Я могу говорить до утра.

Разве что-то сравнится с азартом

Следопыта, восторгом стрелка

Или, скажем, с дрожаньем внезапным

Пробудившегося поплавка?

Если надобно выдумать слово –

Только с ч а с т ь е м назвать бы я мог

И блаженную тяжесть улова,

И ухи ароматный дымок...»

Дай вам Бог и погоды, и пищи,

Только я не за вас – за мальца,

Что заботливо ладит жилище

Для простого рябого скворца.

Есть ли дело светлей и безгрешне й,

Чем сколачивать, шкурить бока

Золотистой фанерной скворечни –

Деревянного особнячка?

И, пристроив к доверчивой кроне,

День за днем, запрокинув лицо,

Все-то взглядывать из-под ладони:

Не явился ли гость на крыльцо?

И - мелькнули на фоне проема,

На кургузой площадке крыльца

У дверей обретенного дома

Долгожданные крылья жильца!

Вот он вышел на краешек кровли,

Шевельнув молодые листы...

...Есть восторг и в охоте, и в ловле,

Есть природа – но нет доброты.

И стоишь, затаивши дыханье,

И вбираешь, и ловишь, и ждешь

Посвист, щелканье и трепыханье,

Пестрых перьев счастливую дрожь.

Л.С.